La cartera sobre el taquillón.
El paquete de tabaco arrugado y medio vacío.
Los restos de barro subiendo por las escaleras.
La puerta del estudio está abierta.
El humo ha abandonado el salón.
El despertador no suena a las seis de la mañana.
Parece mentira que sean las cosas que más recuerde de ti.
Entrada dedicada a él y a la tristeza que todo esto está creando.
